五月的风裹着焦糊味和血腥气，从断墙残垣间穿过，像一只无形的手，轻轻抚过每一道血痕。远处炮声沉闷如雷，却比心跳更清晰——那是士兵们最后的呼吸，在硝烟中挣扎、喘息、熄灭。
空气中弥漫着铁锈与烧焦木头混合的味道，鼻腔里塞满了死亡的气息。一位滇军老兵跪在泥泞里，手指抠进土里，指甲缝里全是黑红交错的血块。他没哭出声，只是眼眶干涩得发烫，眼泪滚下来时，带着体温，落在地上，瞬间被大地吸走，仿佛从未存在过。
“我们为了国家……”他喃喃道，声音低哑得几乎听不见，“为了民族……”
话音未落，一发迫击炮弹炸裂在他右前方三米处，碎石飞溅，打在他脸上，留下一道细长的伤口。血顺着下巴滴落，混入泥土，成了另一种颜色的墨迹。他不躲，也不叫疼，只用布满老茧的手背擦了擦脸上的血，继续往前爬——不是逃命，是去捡战友遗落的枪。
这时，一个瘦削的身影冲了过来，穿着破旧的军官服，肩章早已不见，只剩一条染血的白布条挂在左臂上，像一面投降的旗。他叫陈砚之，曾是军校高材生，如今却是这支部队里唯一还清醒的人。
“你疯了吗？！”他吼着扑向老兵，“再往前一步就是鬼门关！”
老兵缓缓地抬起头，目光如炬地直视着他，那双眼眸中没有丝毫的恐惧，有的只是熊熊燃烧的火焰。他的声音低沉而坚定，仿佛来自地狱的宣判：“我不怕死，我只怕自己活成一个孬种！”
两人就这样对视着，时间在这一刻仿佛凝固了。风似乎也感受到了这紧张的气氛，突然停止了呼啸，整个战场都陷入了一片诡异的静谧之中。就连那震耳欲聋的炮声，也在这一瞬间安静了下来。
在这死一般的寂静中，他们甚至能够清晰地听到彼此的心跳声，那是生命在绝境中挣扎的声音。陈砚之突然笑了，那笑容如同孩子一般纯真无邪，但却又透露出一种让人无法忽视的决然。
“你说得对，”陈砚之轻声说道，“可如果我们都死了，又有谁来告诉后人，什么才是真正的‘中国人’呢？”
这句话如同一把锋利的刀子，直直地刺进了老兵的心脏。他愣住了，身体微微颤抖着，然后像是突然回过神来一样，猛地用力点头。
紧接着，老兵迅速转身，一把拉住陈砚之的手，如同离弦之箭一般朝着掩体狂奔而去。这并不是逃跑，而是在绝境中寻找一线生机，寻找一个能够让他们继续战斗下去的机会。
他们在废墟中穿行，脚下踩着瓦砾和尸体，脚底传来刺痛感；耳边是哀嚎与命令交织的声音，耳膜震颤不止；眼前是一片灰黄的世界，天空被浓烟遮蔽，阳光只能从缝隙中漏下几缕惨白光线，照在那些年轻的脸庞上，竟有种诡异的温柔。
突然，一名士兵跌跌撞撞地冲过来，满脸灰尘，怀里抱着一卷泛黄的地图，嘴里喊着：“校长要见你们！快！”
两人对视一眼，脚步加快。那地图，正是日军进攻路线图，标注得极其详细，甚至包括中国军队防线薄弱点。这不是偶然，这是内鬼！
“是谁？”陈砚之低声问。
老兵摇头：“不知道，但我敢赌，就在指挥部。”
他们赶到临时指挥所时，发现一群军官正围在一起争论，有人主张死守，有人建议撤退，还有人冷笑着看热闹——那是副官张怀远，平日温文尔雅，此刻眼神却阴鸷如蛇。
“你们知道吗？”张怀远慢悠悠开口，“徐州一旦失守，整个中原都会陷落。但我们不能撤，因为撤了，就等于承认失败。”
这话让所有人沉默。但陈砚之冷笑一声：“那你为什么不早说？你现在说这些，是在骗谁？”
张怀远脸色微变，随即恢复平静：“你怎么知道我不是在帮你？”
“因为你手里有那份地图。”老兵冷冷盯着他，“你把它交给了日本人。”
空气凝固。所有人都看向张怀远，他缓缓摘下帽子，露出额头上的伤疤——那是几年前在战场上留下的，也是唯一能证明他曾英勇作战的痕迹。
“我不是叛徒。”他说，“我是替你们做的选择。”
“什么意思？”陈砚之逼近一步。
张怀远苦笑：“你们以为校长真想撤？他是故意放任我们被困在这里，好让主力部队有机会突围！他知道，只要我们拖住敌人三天，就能换回几十万人的命！”
全场哗然。有人怒骂，有人哭泣，有人呆若木鸡。
老兵猛地抓住张怀远衣领：“那你为什么不早说？！”
张怀远闭上眼，泪水滑落：“因为我怕你们不信……我也怕我自己信了。”
这一刻，所有矛盾爆发。有人冲上去要揍他，有人跪在地上哭喊：“我们不是炮灰！我们是人啊！”
陈砚之站在中间，看着这群曾经意气风发的年轻人，如今一个个面色苍白、眼神空洞，像一群被命运碾碎的灵魂。
他举起手，声音不大，却压住了所有的喧嚣：“听着，如果我们现在死了，没人会记得我们的名字。但如果活着，哪怕只剩一人，也要把真相带出去。”
他顿了顿，望向远方，那里天边已泛起微光，像是黎明前的最后一丝希望。
“我不怕死，但我怕死后没人记得我们为什么而战。”
夜幕降临，枪声渐弱。陈砚之独自走在通往安全区的路上，身上带着伤，手里握着那张地图，脚步坚定。他知道，自己可能再也回不来了。
但他不怕。
因为他已经找到了答案——真正的英雄，不是不会流泪的人，而是即使流泪，也要走下去的人。
而在徐州城外的一片麦田里，那位滇军老兵静静坐着，望着星空，手中紧握一枚铜制怀表，那是他儿子临终前送他的礼物。表针停在凌晨三点十七分，那是他最后一次听到儿子说话的时间。
他轻声说：“孩子，爸没让你失望。”
风吹过麦浪，发出沙沙声响，如同无数亡魂低语。
五月的风，不再像春天时那般轻柔，它如同一股狂暴的洪流，裹挟着铁锈的味道，呼啸而来。这股风犹如一把锋利的刀锋，无情地割裂着人们的肌肤，带来阵阵刺痛。
李宗仁静静地站在临时指挥所的窗前，他的身影在微弱的光线下显得有些落寞。他的手指无意识地摩挲着一枚旧怀表，那是他父亲临终前交给他的唯一遗物。表盖内侧，刻着两个苍劲有力的字：“守土”。
李宗仁的目光穿过窗户，凝视着远处那一片灰蒙蒙的天际线，仿佛能看到战火纷飞的景象。他的眼神如同一只沉默的老狼，深邃而锐利，其中隐藏着无尽的风暴。
许久，他终于缓缓开口，声音低沉而坚定：“现在不是想赢的时候。”这句话虽然音量不高，但却如同钉子一般，深深地钉进了每个人的心里。
“我们要撤，不是逃。”他继续说道，语气平静而果断，“这是一种策略，让敌人误以为我们还在顽强抵抗。我们要退，也不是败，而是为了给武汉留下一线生机。”
房间里一片寂静，没有人反驳李宗仁的决定。大家都明白，在这艰难的时刻，他的决策或许是唯一的出路。