昌平书院的烛火在晨雾中明明灭灭，像一口将尽未尽的呼吸。
温廷之的手停在半空，油布竹筒递出又迟疑了一瞬。
他的指尖泛白，指节微微发抖，不是因为冷，而是某种长久压抑后的决裂。
“那夜先帝召四子独对，话毕命我焚稿。”他的声音低哑，仿佛从地底浮上来的风，“可我在灰烬里扒出半片残简，记了三句：‘非嫡非长，然社稷所系；若揭此秘，天下必乱。’”
沈琅没接话，只是静静看着他。
温廷之苦笑一声，终于把竹筒递了过去。
“誊录官是我弟子，他不是病死——是被人灌了‘哑涎散’，肠穿胃烂而亡。”他顿了顿，目光如刀锋般刺来，“你们要这真相，就得明白：它不只为正义，更为火种。一旦点燃，便再无法收回。”
沈琅接过竹筒，沉甸甸的，像是握住了某段不该存在的历史。
她没有打开，只用油布重新裹紧，收入袖中。
风掠过庭院，吹散最后一点余烬，灰屑飞舞，如同无数无声呐喊的灵魂。
那些曾被烈焰吞噬的文字，如今以另一种方式重生，在暗处蛰伏，在人心深处悄然蔓延。
回府时天光已亮，七王府仍静得像口深井。
晨光斜照进廊下，却照不进书房那一角幽暗。
苏锦黎已在案前枯坐整夜，一盏孤灯燃到将尽，火苗微弱却执拗地跳着，仿佛不肯向黎明低头。
沈琅推门而入，脚步轻得几乎听不见。
她跪地，双手呈上油布包裹的竹筒。
苏锦黎没有伸手去接，只问：“温廷之说了什么？”
沈琅垂首，一字不漏地复述。
她的声音平静，却字字如钉，敲进这间密室的每一寸空气。
当那三句遗言再度响起时，连窗外初升的日光都似乎黯淡了几分。
苏锦黎闭了闭眼。
再睁眼时，眸底已无波澜，只有冷静的算计与一丝极淡的悲悯。
她起身走向墙边古旧书柜，动作缓慢却不容置疑。
柜门开启时发出轻微的吱呀声，像是尘封多年的秘密终于松动了锁链。
她取出一册《宗人录》副本，封皮斑驳，边角磨损，纸页边缘已有虫蛀痕迹。
显然，这不是一次性的查阅，而是经年累月反复翻检的结果。
她翻至当今圣上出生条目，指尖落在“母为贵妃”四字上，轻轻一划。
“你看这里。”
崔明瑜站在一旁，凑近细看，眉头渐渐蹙起。
“笔锋滞涩，墨色凝而不匀。”他低声说，“运笔不像出自同一人之手，且有补写痕迹——尤其是‘贵’字最后一捺，明显用力过猛，像是强行模仿原迹。”
赵砚舟原欲退避。
他对这类琐碎考据向来不屑，认为不过是文人咬文嚼字的游戏。
但就在他转身之际，苏锦黎一句“请留步”，让他脚步顿住。
他迟疑片刻，还是走近。
俯身查看时，鼻尖几乎贴到纸面。
他出身翰林世家，自幼习鉴古墨、辨笔体，对宫廷文书制度了如指掌。
此刻，他的目光锁定在那一行字的墨色上。
片刻后，他声音压得很低：“此页用的是万历三年特贡松烟墨，质地细腻，色泽偏青黑，专供内廷修史之用。而整卷其余部分，皆为六年墨，色稍褐，颗粒略粗。两者不仅年份不同，批次也异。”他抬眼看向苏锦黎，“这意味着……这一页曾被替换或篡改。”
空气骤然凝固。
崔明瑜倒吸一口气，手指不自觉地攥紧衣袖。
他知道这意味着什么——当今圣上的出身，并非出自贵妃，而是另有