林正宏把晓冉哄睡时，窗外的城市已经沉入深夜。他轻手轻脚地带上门，转身走进书房，反手锁上了门——这是他多年来养成的习惯，只有在独处时，才能卸下所有伪装。
书房里没开灯，只有窗外透进来的霓虹灯光，在地板上投下斑驳的光影。他摸索着走到书桌前，拉开最底层的抽屉，指尖在一堆文件下翻找，终于触到一个粗糙的陶土质感的东西。
“啪嗒”一声，他打开台灯，暖黄的灯光瞬间照亮桌面。他抬手拿出那个物件——一盏巴掌大的沙漠油灯，陶土外壳带着风沙打磨的痕迹，灯芯早已干枯，却依然保持着挺拔的姿态。这是去年公司团建，他带队去沙漠徒步时，一位牧民送给他的。
林正宏把油灯放在掌心，指尖摩挲着外壳上深浅不一的纹路，仿佛又摸到了沙漠里滚烫的黄沙。他随手拉开旁边的抽屉，翻出一叠照片，最上面一张正是沙漠团建时拍的：他穿着昂贵的户外装备，站在沙丘上，身后是浩浩荡荡的员工队伍，而不远处，那位牧民牵着骆驼，手里也拿着一盏一模一样的油灯，正笑着看向镜头。
“光在心里，不在手里。” 牧民的声音突然在脑海里响起，清晰得仿佛就在耳边。
林正宏猛地闭上眼睛，那段被遗忘的记忆瞬间涌了上来——
去年沙漠徒步的第三天，队伍遭遇沙尘暴，他和大部队走散，迷了路。手机没信号，水壶里的水所剩无几，昂贵的导航设备在漫天黄沙里完全失效。他慌了神，沿着沙丘盲目地走，直到太阳落山，寒意刺骨，才在一片胡杨树下看到一点微光。
那是牧民在生火取暖，身边摆着这盏油灯。看到他狼狈的样子，牧民没多问，只是递过来一壶水和一块干硬的面饼。
“谢谢。” 他当时接过水，喉咙干涩得说不出更多话。
牧民摆摆手，指着他手腕上价值百万的手表，又指了指自己手里的油灯，笑着说：“你这东西能看时间，却找不到路；我这灯能照路，却不用花钱买。”
他愣了愣，没听懂这话的意思。
牧民点燃油灯，微弱的光芒在黑暗中散开，刚好照亮两人周围的一小片区域。“你是城里来的老板吧？” 牧民一边添柴，一边问。
“嗯，带员工来团建。” 林正宏点头。
“你们城里人大都喜欢买东西，” 牧民说，“买房子，买车子，买手表，以为买得到快乐，买得到安心。可你看这沙漠，风沙来了，房子车子都挡不住；迷路了，再贵的手表也指不了方向。”
他当时心里不以为然，觉得牧民不懂商业社会的规则，钱能解决的问题都不是问题。
“那你说，什么能挡风沙，能指方向？” 他反问。
牧民指了指自己的胸口：“这里的光。” 他拿起油灯，“这盏灯，油烧完了就灭了，但心里的光，只要你不放弃，就永远亮着。”
他当时只当是牧民的随口感慨，敷衍着点了点头。临走时，牧民把这盏油灯送给了他，说：“以后迷路了，就想想这盏灯。”
他当时接过油灯，随手放进了背包，回来后就扔在了抽屉里，早忘了这回事。
“心里的光……” 林正宏低声重复着这句话，指尖用力攥紧油灯，陶土的粗糙质感硌得掌心发疼。他抬手拿起那张沙漠照片，照片里的自己穿着光鲜，脸上带着成功人士的傲慢，眼神里却藏着一丝不易察觉的疲惫。
他突然想起什么，猛地拉开书桌的另一个抽屉，拿出一叠厚厚的相册。他快速翻找，终于找到一张照片——那是他三十岁生日时拍的，他站在自己刚买的别墅里，身边堆满了礼物，手里拿着香槟，脸上却没有笑容。那天晚上，他送走所有客人后，一个人坐在空旷的客厅里，吃着外卖，看着窗外的灯火，第一次觉得无比孤独。
“钱能买别墅，却买不来热闹；能买香槟，却买不来快乐。” 他喃喃自语，心脏像是被什么东西揪紧了。
他又想起清河县的断墙，想起那些在塑料棚里冻得瑟瑟发抖的孩子，想起他们手里破旧的书本，想起断墙上“还我读书钱”的红漆字。他当初以为，只要捐钱，就能建学校，就能给孩子们光明，可结果呢？钱被挪用，项目烂尾，孩子们依然在黑暗中煎熬。
“我以为钱能买到一切，” 林正宏抬手抹了把脸，指腹沾到一片湿润，“我以为捐钱就是做公益，以为给孩子们建学校就是给他们光。可我错了，错得太离谱了。”
他把油灯放在桌上，指尖划过灯芯的位置，仿佛能感受到当年沙漠里的那点微光。晓冉的话又在耳边响起：“光要自己点亮，才能暖到心里。” 牧民的话也随之浮现：“钱能买灯，却买不来心里的光。”
两道声音交织在一起，像重锤一样砸在他的心上。
他突然站起身，走到书桌前，拿起电话，拨通了张启明的号码。电话响了三声就被接通，张启明的声音带着睡意，却依旧恭敬：“林总，这么晚了，有什么事吗？”
“光明基金的所有资料，明天一早我要看到全部，” 林正宏的声音异常坚定，没有丝毫犹豫，“包括所有项目的资金流向、施工单位的合同、负责人的所有联系方式，一点都不能漏。”
“好，我现在就去准备。” 张启明没有多问，立刻答应下来。
“还有，” 林正宏补充道，“联系清河县的施工队，明天就进场，所有材料必须用最好的，费用我个人承担。另外，派专人驻守工地，每天给我发进度照片和视频，我要亲自盯着。”
“林总，这……” 张启明迟疑了一下，“公司的资金现在比较紧张，而且股东那边……”
“不用管股东，” 林正宏打断他，“这笔钱我自己出，跟公司无关。还有，通知法务部，全力追回被挪用的资金，不管涉及到谁，一查到底，绝不姑息。”
“明白了。” 张启明的声音里多了几分敬佩。
挂了电话，林正宏重新坐回书桌前，目光落在那盏油灯上。他突然想起什么，起身走到书架前，拿出一本尘封的笔记本，翻开第一页，拿起笔，在上面写下一行字：“钱能买灯，不能买光；能建学校，不能建希望。”
他放下笔，指尖划过这行字，突然想起光明基金成立时的初衷。那时他刚赚了第一桶金，觉得自己应该做点公益，既能提升公司形象，又能让自己心里踏实。可他从没想过，公益不是简单的钱的堆砌，不是冰冷的项目报告，而是需要真心去付出，去陪伴，去点亮别人心里的光。
“我以前真是太傻了。” 他苦笑着摇摇头，拿起油灯，凑近台灯，仔细打量着。这盏油灯没有华丽的装饰，甚至有些粗糙，却比他见过的任何一盏水晶灯都要明亮。
他想起晓冉画里的油灯，想起清河县孩子们眼里的期盼，想起老牧民朴实的笑容，突然明白了什么。
真正的光，不是用钱能买到的，也不是别人能给予的。它藏在每个人的心里，需要用真诚去浇灌，用陪伴去守护，用行动去点亮。他以前以为，自己是给孩子们送光的人，可实际上，他才是那个迷路的人，一直在用金钱寻找光，却从未真正明白光的意义。
“错了就要改。” 林正宏站起身，走到窗边，推开窗户。深夜的凉风扑面而来，带着城市的烟火气，却让他头脑更加清醒。
他看着远处的灯火，那些由金钱堆砌起来的繁华，曾经是他追逐的目标，可现在在他眼里，却远不如沙漠里那点微弱的油灯光亮。
他抬手把油灯举到眼前，灯光透过陶土的缝隙，在他脸上投下斑驳的光影。他仿佛又看到了沙漠里的那片胡杨林，看到了老牧民的笑容，看到了孩子们在明亮的教室里读书的样子。
“等着我。” 他轻声说，像是在对清河县的孩子们承诺，也像是在对自己承诺。
他转身回到书桌前，拿起电话，又拨通了一个号码。电话接通后，他说：“妈，我明天抽空回去一趟，想看看你和爸。”
电话那头传来母亲惊喜的声音：“好啊好啊，你多久没回家了？我给你做你最爱吃的红烧肉。”
“谢谢妈。” 林正宏的声音有些哽咽。他突然意识到，自己不仅亏欠了清河县的孩子们，还亏欠了家人。这些年，他一门心思扑在工作上，追逐财富，却忽略了父母的老去，忽略了女儿的成长，忽略了妻子的孤独。
挂了电话，林正宏把油灯小心翼翼地放在书桌的正中央，又把那张沙漠照片立在旁边。他看着这两样东西，心里前所未有的平静。
他知道，接下来的路不会好走。关闭光明基金，会遭到股东的反对；追回挪用的资金，会触动某些人的利益；亲自去重建学校，会面临各种困难。但他不再害怕，也不再迷茫。
因为他心里的那盏灯，已经被点亮了。
这盏灯，不是金钱做的，也不是别人给的，而是由晓冉的提问、牧民的启示、孩子们的期盼点燃的。它照亮了他前行的路，也让他明白了自己真正想要的是什么。
林正宏走到书桌前，拿起笔，在笔记本上又写下一行字：“光在心里，路在脚下。从明天起，做对的事，让光自然来。”
他放下笔，合上笔记本，眼神坚定。窗外的天已经泛起了鱼肚白，新的一天即将开始。
他知道，这将是他人生中最艰难的一场战役，但也是最有意义的一场战役。他要关闭那个充满欺骗和贪婪的光明基金，要用自己的方式，去弥补犯下的错，去点亮孩子们心里的光，也去寻找属于自己的真正的幸福。
书桌中央的油灯，在晨光中静静伫立，仿佛在见证着一个人的蜕变。而林正宏的眼神里，已经没有了过去的疲惫和迷茫，取而代之的是一种前所未有的坚定和明亮，就像沙漠里那盏永不熄灭的油灯。