雨水持续敲打着窗户，发出单调而压抑的声响。周泽靠在门边，消防斧横在膝上，像一尊被遗忘在角落的石像。他的呼吸很轻，几乎与雨声融为一体。
他抬起手，借着从窗帘缝隙透进来的微弱天光，看着自己的掌心。掌纹里嵌着洗不掉的暗色，指甲缝也是黑的。这不是污垢，是血和某些更深层的东西混合后，留下的印记，如同树木的年轮，记录着他一步步坠入的深渊。
他很久没认真照过镜子了。
角落里有个半碎的穿衣镜，是之前与王睿搏斗时撞裂的，蛛网般的裂痕从中心辐射开来。他站起身，脚步无声，走到镜前。
镜子里的人影让他有瞬间的陌生感。
脸还是那张脸，轮廓依稀可辨，但仿佛被无形的手从内部重塑过。颧骨像山脊般突出，眼窝深陷成两个阴影，皮肤是一种缺乏生气的灰白，像是久未见光。这些都不是最关键的。
关键是眼神。
那里面有种他熟悉又陌生的东西。不是疯狂，疯狂是炽热而外放的。这是一种更冷、更内敛的东西，像深潭底部沉淀了千年的寒铁，光滑，坚硬，吸收掉所有光线和温度。看人的时候，这双眼睛不再有明确的焦点，而是像在无声地丈量，在冷静地评估，像经验丰富的猎手在审视陷阱旁的足迹，不带任何多余的情感。
他尝试扯动嘴角，想做出一个类似回忆中“笑”的表情。镜子里的人影脸部肌肉僵硬地牵动了一下，效果却令人不适，嘴角的弧度生硬而扭曲，像戴了一张不合尺寸的、劣质的人皮面具，底下掩盖的是空洞与麻木。
这就是现在的他。
吃掉李浩的时候，胃里翻江倒海，夜里会被无声的尖叫惊醒。处理王睿时，握着碎玻璃的手抖得几乎握不住，血腥味让他干呕。现在不会了。胃里像塞满了浸透冰水的棉絮，沉甸甸的，隔绝了大部分生理性的反应。手很稳，稳得可以握着斧头，精准地劈开任何需要劈开的东西——无论是撬门的木框，还是曾经兄弟的骨骼。那种曾经撕裂心肺的负罪感，如今也淡了，化作一种沉重的、但可以承受的背景噪音，如同窗外的雨。
他撩起左臂的袖子。那道银纹安静地伏在苍白的皮肤下，比之前长了一小截，线条更加清晰、流畅，像拥有自己生命的奇异藤蔓。它微微搏动着，传递来一种冰冷的充实感和力量感。这是他在这个崩塌世界里唯一的锚点，是黑暗中摸索到的第一根、也是唯一一根救命绳索。为了抓住它，他付出了无法计算的代价，而这一切，在生存的本能面前，都显得无关紧要了。重要的是，他还需要更多，更强。
老张必须死。
这个念头清晰、坚硬，如同刻在骨头上的法则。不是因为愤怒或仇恨，那只是一种基于生存逻辑的纯粹判断。就像渴了要饮水，饿了要进食，威胁，就必须清除。老张是潜在的隐患，是可能暴露他银纹秘密、引来更可怕存在的导火索，所以，他必须从棋盘上消失。
他甚至能像解物理题一样，冷静地推演干掉老张可能带来的收益——或许能逼问出关于“收集者”和其他觉醒者的关键信息；或许老张本身也拥有银纹，那将是一份不错的“养料”；至少，也能夺取他可能藏匿的、宝贵的物资。
至于后果？大楼里其他幸存者的看法？可能的报复？这些模糊的概念，早已和那些关于公平、道德的教条一起，被埋葬在灾难发生前那个阳光慵懒的、再也回不去的下午了。
窗外的雨声更密集了，远处森林里传来的低沉吼叫似乎也近了些。这些声音以前会绷紧他的神经，现在听来，却像是这个扭曲世界固有的背景音，和他胃里的冰冷麻木、眼中的死寂衡量一样，成了他存在的常态一部分。
他放下袖子，银纹被布料遮盖，如同藏起了獠牙。他走回门边，重新坐下，抱起斧头，恢复成守候的姿态。
镜子里那个陌生的人影消失了，但他清晰地知道，那就是他现在的模样。
一个剥离了多余情感，为了活下去，可以并将继续践踏一切的存在。
喉咙里干得发紧。他拿起旁边所剩不多的水瓶，拧开，小心地抿了一小口，滋润了一下干裂的嘴唇。动作机械，精准，如同给一件需要维护的杀戮器械上油，确保其在接下来的狩猎中，能发挥出最佳效能。
雨还在下。他在等。等老张再次敲响这扇门，或者，等他找出老张的巢穴。
狩猎，即将开始。而这一次，猎手与猎物的界限，早已模糊不清。