辛集兴格斗俱乐部的拳台灯光是那种劣质的氙气灯，灯管边缘结着圈黑垢，亮得发贼，泛着层青灰的冷光，把台面上积着的汗渍照得像摊开的碎玻璃——不是透亮的那种，是蒙着灰的，边角还沾着点暗红的血丝。那血是刚才穿蓝背心的新人被打破眉骨时溅的，此刻正随着台上两个拳手的腾挪晃出细碎的光，又顺着台面的纹路慢慢晕开，像朵被踩烂的花，在腐烂前拼命舒展最后一点红。
杨杰推开玻璃门时，冷风裹着里面的气味先撞过来。最冲的是消毒水味，廉价的那种，带着股化学试剂的刺鼻，却盖不住底下更深的腥腐——是陈年汗渍在海绵垫深处沤出的馊味，混着拳套橡胶老化的腥气，还有点铁锈的味，不知是蹭在围绳上的血还是拳台钢架磨出的屑。这股味缠在一块儿，像被雨水泡过的兽穴，闷得人胸口发紧。
拳台四周的围绳是黑色的，海绵套磨得露出了白茬，底下发黄的棉絮松松垮垮地鼓着，像老人没牙的嘴。刚才穿红短裤的拳手一记摆拳撞在绳上，绳子晃得厉害，“砰砰”的拳套碰撞声里，总夹着点绳结松动的“咯吱”响，细听像谁躲在暗处用指甲刮着木头，又像生锈的合页在慢慢转。台角的防撞垫裂着道口子，露出里面纠结的棕绳，像道没愈合的疤，被灯光照得泛着脏污的白。
风从门缝钻进来，卷着台面上的汗味往杨杰脸上扑，他下意识皱了皱眉。远处拳台的“砰砰”声还在继续，混着绳结的“咯吱”响，像一场没人喊停的钝器搏斗，在这满是酸腐味的空间里，钝重地敲打着人的神经。
辛集兴就倚在拳台第三根围绳上，后背抵着磨出白茬的海绵套，黑色背心的领口斜斜扯开半寸，露出底下锁骨凸起的弧度。左边锁骨窝那儿洇着块暗红的渍，不是新鲜伤口的艳红，也不是陈血的黑褐，是种发闷的赭石色，像被人用蘸了浓墨的指尖按过，边缘晕成模糊的圈，带着点未干的潮意——凑近了能看见渍痕里混着的细沙，是拳台地面的红土，想来是被汗泡软了，才在皮肤上洇出这暧昧的形状，像个没画完的符咒，又像谁仓促间盖下的印。
他双臂环在胸前，二头肌把背心的布料撑得发紧，绷出两道硬棱，连带着小臂的青筋都浮了浮，像埋在皮下的钢线。指节抵着另一侧的胳膊，虎口处有道浅疤，是老伤，结痂掉了又磨出新的茧，此刻正无意识地蹭着布料，磨出细碎的“沙沙”声。明明浑身的肌肉都像拉满的弓，视线却懒怠地落在台上——穿蓝裤的拳手正用肘撞向对手的肋下，动作糙得像街头斗殴，他眼皮半耷拉着，睫毛在眼下投出片青影，像没睡醒，又像什么都入不了眼。
只有眉骨那道疤醒着。三指长，从眉峰斜斜划到太阳穴，边缘的皮肤有点外翻，像被人生生撕下过一小块，此刻在氙气灯的青灰光里泛着青白的亮，是旧疤特有的冷感。疤的末端藏在鬓角里，那儿的头发比别处短些，露出点胡茬青，想来是总被他用指尖蹭，才长不密。杨杰认得这疤——当年在边境黑市的铁皮棚里，黄导为了截那批藏在腰果里的货，被人堵在巷口，是辛集兴抄起啤酒瓶砸过去，却被对方的碎瓶划了眉骨。血当时顺着他的脸颊往下淌，滴在黄导的军靴上，红得像泼翻的辣椒油。黄导后来总捧着他的脸看，指尖轻轻敲那疤：“该长在我脸上才对，你这张脸，留疤可惜了。”
辛集兴当时没说话，只扯着黄导的胳膊往巷外走，血珠子滴在地上，串成歪歪扭扭的线。此刻他眉骨的肌肉轻轻跳了跳，那道疤像条冻住的蛇，跟着眼角的细纹动了动，没人知道他是在看台上的拳，还是在想别的什么。围绳的海绵套被他的后背压出个浅窝，沾着的汗渍在灯光下亮闪闪的，像层没干的胶，把他和这拳台黏在了一块儿。
“他没了。”
杨杰的声音从齿缝里挤出来时，带着股红土坡的沙粒感，不高，却像三枚淬了冰的钉子，稳稳钉在拳台第三根围绳上。他站在玻璃门后三步远的地方，指节还抵着冰凉的门框，指腹的茧子被玻璃硌得发白——这话在喉咙里滚了一路，从红土坡的崖边到格斗俱乐部的前厅，滚得像块烧红的铁，此刻吐出来，却冷得能凝住空气。
围绳上的黑色海绵套被这声音撞得晃了晃，幅度不大，却带着股韧劲，像被按下去的弹簧正慢慢回弹。绳子晃过时带起的风裹着台面上的气味扑过来：是拳手的汗味，混着橡胶拳套的腥气，还有点若有若无的血味，全被那三个字染了冷意，刮在人脸上像小刀子。离得最近的穿蓝裤拳手动作顿了半秒，抬眼往台边望，却被辛集兴投过去的眼神逼得赶紧缩回目光，拳头重新砸在对手身上，发出沉闷的“嘭”声，倒像在替谁掩饰这突然的死寂。
辛集兴的肩膀先动了。不是明显的震颤，是肌肉突然绷紧的瞬间，像拉满的弓弦被人轻拨了一下，右肩的三角肌几不可察地往上提了提，又猛地松下去，快得像错觉。只有离他最近的围绳知道——刚才还被他后背压出浅窝的海绵套，此刻突然弹回原形，发出细弱的“咯吱”声，像根绷紧的弦骤然断了丝。他垂在身侧的左手手指蜷了蜷，指腹蹭过掌心的老茧，那道虎口的浅疤被磨得发热，却没人看见。
下一秒，他猛地回头。脖颈转动的幅度几乎超过常人的极限，带起的风掀动了额前的碎发，露出眉骨那道疤的全貌。刚才还半耷拉的眼皮此刻掀得老高，瞳仁像被什么东西骤然攥住，猛地缩成针尖大的点，里面映着的拳台灯光碎成一片，亮得发凶，像要把人吸进去。杨杰在那一瞬间看清了他眼底的红——不是充血的红，是藏在深处的、翻涌的暗河，正顺着瞳孔的边缘一点点漫上来。
眉骨的刀疤跟着动了。那道三指长的旧伤像条醒过来的蜈蚣，疤边缘外翻的皮肤突然绷紧，青白的光线下，能看见疤痕里嵌着的细小沙粒（是当年在边境黑市的红土），正随着眼角的抽搐轻轻颤动。刀疤末端的皮肤扯着旁边那颗没长齐的眉毛，把那截短粗的眉峰硬生生拽向太阳穴，露出底下泛青的胡茬——那里的胡茬总比别处密，是他烦躁时总爱用指甲抠的地方。
“没了？”
辛集兴的声音比杨杰的更低，却带着股碾碎石子的劲，每个字都像从喉咙深处滚出来的，撞在围绳上，让刚才还晃动的绳子突然僵住。他的嘴角往旁边扯了扯，不是笑，是咬肌在用力，下颌线绷得像块冷铁，连带着脖颈的青筋都浮了起来，像条要破皮肤而出的青蛇。
拳台顶端的氙气灯突然闪了闪，青灰的光在他脸上晃过，把刀疤的影子投在锁骨的血渍上，让那片暗红的渍痕看起来更像个没完成的符号——是在替谁刻下的标记，还是某种无声的诅咒？杨杰突然觉得，刚才那句“他没了”像块投入深潭的石头，此刻荡开的不是涟漪，是要把整座格斗俱乐部都拖下去的漩涡。
杨杰的目光钉在辛集兴眉骨那道疤上，喉结猛地滚了滚，像有颗干涩的石子卡在喉咙里，咽下去时带着刺刺的疼。他听见自己喉头动的声音，在拳台“砰砰”的撞击声里，轻得像片落叶，却足够掀动记忆里那片潮湿的雨林。
去年雨季的边境雨林，腐叶在脚下泡得发黏，空气里裹着水汽和树胶的腥气，猴面包树的树干粗得要两人合抱，树皮皲裂得像老人生满冻疮的手。就是在那棵树下，黄导盯着辛集兴眉骨这道疤——当时刚结了层薄痂，泛着嫩红——突然伸手把他按在树干后。辛集兴的后背撞在湿冷的树皮上，还没来得及回头，就听见“咻”的一声锐响，不是子弹常见的破空声，是带着旋转的、撕裂空气的尖啸，擦着他的耳尖飞过去，惊得头顶的阔叶“哗啦”作响，碎雨珠劈头盖脸砸下来。
紧接着是温热的液体溅在脸上。不是雨水的凉，是烫的，带着铁锈味，顺着他的眉骨往眼角淌。辛集兴猛地睁眼，看见黄导半个身子挡在他面前，胸口的迷彩服正以肉眼可见的速度洇开暗红，像朵突然炸开的花。血珠混着雨林的泥浆往下滴，落在他的手背上、军靴上，红得发黑，稠得像没搅匀的漆，擦都擦不掉。
黄导的身体晃了晃，却还撑着树干笑，笑声里裹着粗气，每喘一下，嘴角就冒出血沫子，像含着颗碎红的玻璃珠。“欠你的……”他的声音断断续续，气不够用似的，指尖还在辛集兴眉骨的疤上轻轻碰了碰，动作轻得像怕碰碎什么，“这下……这辈子还清了。”
辛集兴当时攥着他的手腕，指节捏得发白，白得像雨林里的腐骨，手背上的青筋暴得老高，像要把皮肤撑裂，突突地跳，和黄导胸口渗血的节奏重合。他没说话，喉咙像被什么堵住了，只有喉结滚得厉害，一下一下，像吞了块烧红的炭，烫得他眼眶发酸。视线里黄导的脸慢慢模糊，血和雨混在一块儿往他眼里钻，涩得发疼。
他记得黄导最后松开手时，指尖在他手背上划了道血痕，像在写什么字，又像在留个记号。那天的雨林突然静得可怕，只有远处的虫鸣和黄导越来越弱的呼吸声，辛集兴盯着他胸口那片发黑的红，眼里的光一点点沉下去，比枪膛里的暗还要深，深得像要把整个雨林都吸进去。
此刻拳台的灯光落在辛集兴的疤上，杨杰突然觉得那道疤在发烫，像黄导当时溅在上面的血，还带着没凉透的温度。他往后退了半步，后背撞在玻璃门上，冰凉的触感让他打了个颤——原来有些记忆，比子弹更能让人疼得喘不过气。
“叮铃——”
拳台顶端那只锈迹斑斑的铜铃突然炸开一声锐响，铃舌撞在黄铜壁上，带着金属摩擦的“吱呀”尾音，像被人硬生生掐断的尖叫，在满是汗味的空气里撕开道破口。那声音太尖，震得人耳膜发麻，连台面上凝结的血渍都像被惊动了，随着拳台的微颤轻轻抖了抖。刚才还悬在两人之间的沉默被这铃声劈成两半，一半坠进拳台的海绵垫里，一半顺着墙壁往上爬，撞在天花板的吊灯上，让青灰的光都晃了晃。
辛集兴的指节先有了反应。“咔”的一声脆响，像细铁丝被猛地攥断，在嘈杂的拳台背景音里格外清晰。他的拳头攥得死紧，指骨凸起的地方泛着青白，像冻在冰里的石头，指腹深深嵌进掌心那层厚茧里——那是常年握拳磨出的硬壳，此刻却被掐出几道浅痕，像要把什么情绪死死锁在里面。左手虎口的旧疤被扯得发白，他却像没察觉，只有手臂的肌肉在黑色背心里绷出硬棱，像拉到极致的弓弦，再紧一分就要断。
他没再看杨杰一眼，甚至没回头。肩膀往左侧沉了沉，像卸下什么重负，又像扛起了更沉的东西，随即转身，大步往俱乐部深处走。军靴跟碾过防滑胶表面的颗粒，发出“咚咚”的闷响，每一下都踩得很实，像往地里钉木桩。防滑胶底下的水泥地被震得发颤，那声音顺着地板的纹路往四周漫，撞在走廊的铁皮柜上，弹回来的回声更沉，像远处山头传来的丧钟，钝重地敲在每个人的耳膜上。
拳台那边刚好分出胜负，穿红裤的拳手被举起来，观众的欢呼像潮水般涌过来，夹杂着口哨和酒瓶碰撞的脆响。可这喧闹在辛集兴的脚步声面前，突然变得轻飘飘的，像被什么东西按进了水里，闷得发不出全力。他的影子被走廊顶灯拉得很长，贴在斑驳的墙面上，随着步伐一点点往前挪，像条挣扎着要钻进黑暗的蛇。
杨杰站在原地，听着那“咚咚”声越来越远，混着走廊尽头铁门“吱呀”的开阖声，最后被更浓的黑暗吞掉。拳台的铜铃还在微微震颤，余音绕着围绳打圈，他却觉得那声音里藏着别的什么——不是结束的信号，是某种开始的预兆，沉得让人胸口发紧，像暴雨来临前压在天边的乌云。
杨杰跟着往里走时，走廊的灯忽明忽暗，头顶的日光灯管“滋滋”响着，像只快死的飞虫。推开办公室门的瞬间，百叶窗漏进来的光先撞在他脸上——不是匀净的亮，是被叶片切得支离破碎的条状光斑，青灰色的，斜斜地打在辛集兴背上。那光斑随着窗外的风轻轻晃，在他黑色背心的布料上投下明明灭灭的影，像监狱铁栏的影子，一道压着一道，把他困在中间。
空气里飘着股复杂的味。最上头是旧雪茄的焦糊，带着点木质的沉，想来是放了些年头的，烟丝的涩味浸进了墙缝里；底下裹着股铁锈的腥，不是新鲜铁器的亮腥，是老钉子在潮土里锈透了的闷腥，混着墙角漏雨的霉味，像谁把一把生锈的钥匙泡在了发潮的烟盒里。
墙角的保险柜嵌在承重墙里，像从娘胎里带出来的瘤。表面刷的灰漆掉得七零八落，没掉的地方卷成细小的鳞，用指尖一碰就能簌簌往下掉；露出的水泥原色上，有几道深浅不一的划痕，像被人用指甲反复抠过，边缘泛着白，看着倒真像块没愈合的疤，还在往外渗着什么。柜门上的把手缠着半圈旧胶带，黑褐色的，胶面早就失去黏性，只在金属上留下层黏糊糊的膜。
辛集兴蹲下身时，军靴跟磕在水泥地上，发出“咚”的闷响。他的手指搭在保险柜的转盘上，指腹上的老茧蹭过冰冷的金属刻度，“咔啦”一声，齿轮开始转动。那声音在办公室的寂静里格外清晰，每转半圈就会卡一下，像牙床在嚼碎玻璃，又像有什么东西在暗处被一点点拆开。转盘上的数字被磨得发亮，“3”和“7”的刻痕里嵌着点暗红，不知是漆还是血。
铁盒被取出来时，带着股潮湿的霉味，像雨林里捂了半季的帆布。是个军绿色的铁盒，漆皮掉得差不多了，露出底下的白铁皮，被氧化成斑斑点点的灰，边角卷着毛边，像被无数只手攥过又松开。锁扣上的铜绿蚀了半圈，绿得发暗，轻轻一碰就往下掉渣。辛集兴捏着锁扣往上扳，“啪”的一声脆响，弹簧锁弹起来，带着股金属摩擦的涩音，像尘封多年的门终于被推开。
里面躺着枚黄铜弹壳。不是崭新的亮黄，是被磨得温润的暗金，表面泛着层淡淡的包浆，想来是被指腹摩挲了无数遍——边缘的膛线印子几乎平了，像被岁月磨平了棱角，只在底部留着个浅浅的凹痕，是弹头退出时撞出的印。弹壳躺在铁盒里，像块被盘了十年的老玉，沉在那片潮湿的霉味里，反倒透着股说不出的静，与这满是铁锈和烟味的屋子格格不入。
杨杰站在门口，看着那枚弹壳在光斑里泛着暗金的光。百叶窗的影子还在辛集兴背上晃，像在给他套上无形的锁链，而那铁盒里的弹壳，到底是他藏起来的念想，还是不敢示人的证据？空气里的霉味突然变重了，混着雪茄的涩，像要把人往更深的暗处拖。
“黄导送的。”
辛集兴的指尖贴着弹壳滚过，黄铜的凉透过皮肤渗进来，像触到块埋在土里的老铜件。他的声音压得极低，不是刻意放轻，是从喉咙深处碾出来的，混着办公室里的霉味，像地底下的潮气往上冒：“那年他从靶场捡的，说‘这玩意儿比奖杯实在，能镇邪’。”
弹壳底部的刻痕被他的拇指反复摩挲，那是个歪歪扭扭的“安”字。黄导当年用刺刀尖刻的，力道没掌握好，横画斜得厉害，竖钩拐了个生硬的弯，像个站不稳的孩子。刻痕里嵌着点暗红，是黄铜氧化的色，被磨得发亮，想来是被这根拇指蹭了成百上千遍，连最浅的笔画都透着层温润的光。辛集兴的指腹在“安”字的钩尾顿了顿，指节微颤，像被那道弯钩扎了下。
杨杰没接话，目光落在铁盒边缘卷着的毛边。他记得黄导说过这弹壳的来历——辛集兴退伍那天，靶场的风特别大，黄导从沙地里扒出这枚刚退膛的弹壳，用军用水壶冲了冲，塞给他时笑出白牙：“咱当兵的，不图啥虚头巴脑的，留个念想，保你往后平平安安。”当时黄导的指尖还沾着靶场的沙，蹭在辛集兴手背上，痒得他直躲。
可杨杰不懂，一枚念想，为什么要锁在保险柜里？
他的视线越过辛集兴的肩膀，往保险柜里瞥。铁盒旁边躺着半盒雪茄，是“科伊巴”的牌子，烟盒烫金的边磨得发暗，封口的锡箔纸裂了道缝，露出里面深褐色的烟身，想来是放了些日子，却没拆封，像件舍不得碰的祭品。雪茄旁边是沓现金，用根发黑的橡皮筋捆着，票面都是崭新的百元钞，边角挺括，却透着股冷硬，不像流通的钱，倒像刚从银行取出来，专门放在这儿的。
最底下被现金压着的，是张照片的一角。红得发暗，像干涸的血，边缘卷着，被钞票的边角压出道深痕。杨杰眯起眼，只能看见那点暗红里似乎有个模糊的轮廓，像个人影，又像片红土坡的崖壁。
空气里的雪茄味突然变浓了，混着铁锈的腥，往人鼻孔里钻。辛集兴还在摩挲那枚弹壳，拇指的动作慢得像在数刻痕里的纹路，可杨杰总觉得，他的余光正越过铁盒，盯着保险柜里的什么——是那半盒没拆的雪茄？是那沓硬挺的现金？还是那张藏在底下的、带着血痕的照片？
“镇邪……”杨杰在心里重复这两个字，指尖突然有些发凉。这弹壳镇的，到底是外面的邪祟，还是辛集兴自己心里藏着的、不敢露出来的东西？
“雷朵集团。”
辛集兴突然开口，声音像从生锈的铁管里挤出来的，每个字都带着股铁锈味，刮得人耳膜发涩。他的牙关似乎咬得很紧，下颌线绷成道冷硬的棱，连喉结滚动时都带着股碾碎石子的劲。杨杰甚至能看见他嘴角的肌肉在轻轻抽搐，像在嚼什么难咽的东西。
他抓起桌上的黑色座机，听筒的塑料壳泛着旧光，边缘被磨得发亮。指腹悬在拨号盘上方，指甲盖泛着青白色，指尖的茧子蹭过冰凉的数字键，却半天没按下去。百叶窗的缝隙里漏进道灯光，细得像把刀，刚好劈在他眼底——那里翻涌着什么，黑沉沉的，像暴雨前的深潭，漩涡底下藏着的是愤怒？是狠戾？还是别的什么更复杂的东西？杨杰看不透，只觉得那片黑能把人的目光都吸进去。
“金澜夜会的老鬼，跟雷朵的三把手是把兄弟。”他补了这句，尾音压得更低，像怕被墙缝里的什么东西听见。
杨杰的心跳猛地漏了一拍，像被无形的手攥住了，停了半秒才重新跳起来，擂得胸腔发疼。后颈的汗毛“唰”地竖了起来，根根发硬，像被泼了盆冰水。金澜夜会……他当然知道。开在江下游的废弃码头里，红砖墙上爬满野藤，门口挂着块褪色的“私人会所”木牌，字是烫金的，却被风雨蚀得发暗，像块遮羞布。里面的勾当谁都隐约知道些——彻夜不灭的灯，停在码头阴影里的黑色轿车，还有偶尔从半开的门缝里飘出来的、混合着酒气与香水的靡靡之音。都说那地方后台硬得能通天，扫黄队的车开过都得绕着走，连辖区片警都只敢在百米外巡逻。
而老鬼，更是个只活在传闻里的人物。有人说他是退下来的高官，满头白发，总揣着个玉扳指；有人说他是南边过来的黑道龙头，左手缺根小指，说话带着浓重的粤语腔；还有人说他根本不是“他”，是个穿旗袍的女人，烟嗓里能淬出蜜来。没人见过他的真容，却都知道，在那片码头的阴影里，他说的话比圣旨还管用。
可辛集兴怎么会知道这些？还知道老鬼跟雷朵三把手是“把兄弟”？这层关系，别说寻常人，就是跟雷朵打过交道的混子，恐怕都摸不清。杨杰盯着辛集兴悬在拨号盘上的手，突然觉得那只手格外陌生——指节上的老茧，虎口的疤，甚至指甲缝里嵌着的红土，都像是伪装。他了解的辛集兴，是那个守着格斗俱乐部、一拳一拳打出来的硬茬，是黄导舍命护着的兄弟。可现在，这个人说起金澜夜会和老鬼时，语气里没有丝毫陌生，反而带着种熟稔的、近乎诡异的笃定，像在说自家后院的树。
就好像……他早就浸在那潭浑水里，浸了很多年，连水底的水草根须、石头缝里的淤泥，都摸得清清楚楚。
办公室里的雪茄味突然变得呛人，混着保险柜里散出来的霉味，像张无形的网，往杨杰胸口压过来。他看着辛集兴依旧悬在拨号盘上的手指，突然不敢想——这只手，以前是不是也这样，在这个座机上拨通过金澜夜会的号码？那些关于老鬼的传闻，辛集兴是不是早就亲眼见过真相？
而他，到底是要借着这层关系去查雷朵，还是……这本就是他熟门熟路的地盘？
电话接通的瞬间，听筒里先传来一阵电流的“滋滋”声，像条吐着信子的蛇刚探出头。紧接着，拳台那边突然炸开一阵欢呼——穿红裤的胜者被两个师弟架着胳膊举过头顶，他的护齿摘了，露出缺了颗门牙的笑，吼叫声像被点燃的炮仗，“轰”地撞在俱乐部的玻璃幕墙上。那玻璃本就有道旧裂，此刻被震得“嗡嗡”发颤，窗棂的木框跟着抖，积在缝隙里的红土簌簌往下掉，像谁在无声地哭。
这股热辣辣的喧闹还没撞进墙里，听筒里的靡靡之音已经漫了出来。是女人的浪笑，不是清脆的，是裹着酒气的、黏糊糊的笑，像糖浆浇在炭火上，“咯咯”地泛着泡；接着是冰块撞在高脚杯上的脆响，“叮”的一声，清得像冰锥子，却透着股奢靡的冷；最末是老鬼的声音，像被砂纸磨过的老木头，又混着点刻意压出来的尖细，谄媚得发腻：“哟，这不是辛老板吗？稀客啊——”他拖长了尾音，每个字都裹着层油，“今儿怎么有空赏脸？莫不是拳台的小打小闹看腻了，想换个活法？”
两种声音在狭小的办公室里撞在一起，像滚烫的猪油泼进冰水里，“滋啦”一声炸开。拳台的嘶吼是粗粝的、带着汗味的生猛，听筒里的调笑是滑腻的、浸着酒气的腐朽，搅在一块儿，成了场没人能看懂的荒诞戏码。百叶窗漏进来的光斑在墙上晃，把这混乱的声响切成一片一片，落在辛集兴的手背上。
他没看听筒，视线落在窗外的夜色里。玻璃上蒙着层薄灰，刚好映出他半张脸——眉骨的刀疤被路灯的光拉得很长，从眼角一直拖到鬓角，像条爬在脸上的蜈蚣，疤痕边缘的皮肤有点外翻，在光线下泛着青白，显得格外狰狞。他的指尖无意识地抠着听筒的塑料壳，那里有块老化的裂纹，是去年黄导来这儿喝酒时，失手摔在地上磕的。
突然就想起去年雨林里的那个瞬间。黄导的血滴在他手背上，不是一滴，是一串，滚烫的，像刚从灶膛里舀出来的铁水，顺着指缝往手腕淌。当时雨林的寒气正往骨头缝里钻，可那血的温度太烈，竟把那股冷生生烧退了，连带着他发颤的指尖都暖了过来。黄导倒在他怀里时，最后一口气喷在他颈窝，也是热的，带着点硝烟和野果的味。
而此刻，心里像有什么东西在淌血，也是烫的，刚涌到心口，就被一股更冷的劲摁住了。像寒冬腊月里，把酒泼在冰面上，“滋”地冒个泡，瞬间就凝了，冻成层脆冰，硌得五脏六腑都发疼。他望着玻璃倒影里自己的刀疤，突然觉得那疤在发烫，像黄导的血还没凉透，可再往下摸，心口的位置却冷得像揣了块冰。
听筒里的浪笑还在继续，老鬼的谄媚话像潮水般涌过来。拳台的欢呼渐渐低了，只剩胜者被簇拥着往更衣室走的脚步声。辛集兴的喉结滚了滚，玻璃上的刀疤影子跟着动了动，像在无声地笑，又像在哭。
“老鬼。”
辛集兴的声音突然沉了下去，像深潭里的水，纹丝不动。没有一丝波澜，连尾音都收得干干净净，听不出是怒是恨，还是别的什么。他的呼吸匀得像钟摆，每一次吸气都浅得几乎看不见胸口起伏，仿佛把所有情绪都压进了肺叶最深处，再慢慢吐出来时，只剩一片死寂——是暴风雨来临前那种攥紧心脏的静，空气里的雪茄味都跟着凝住了，不再流动。
听筒那头的浪笑戛然而止，像被这股静冻住了。片刻后，老鬼的声音重新漫出来，比刚才更黏，带着点试探的油滑，像块浸了蜜的肥肉：“辛老板这声儿，听着有点不一样啊……”
“订个包厢。”辛集兴打断他，依旧是平调，每个字都像从冰窖里捞出来的，砸在空气里能冻出裂纹。他的指尖没停，还在铁盒里划着那枚黄铜弹壳，指腹碾过弹壳底部的“安”字刻痕，一下，又一下。黄铜的凉意顺着指缝往上爬，像根冰针，刺破皮肤，往骨头缝里钻，刚好压下心口那股灼人的疼。
“包厢现成的！”老鬼的声音立刻热络起来，谄媚得能滴出汁，“就给您留着常去的那间，临江的，能看见码头的灯。”他顿了顿，声音压得更低，像往听筒里吹了口带着酒气的风，“要不要给您留两个新鲜的？昨儿刚从南边来的，十七八岁，嫩得能掐出水，头发跟海藻似的……”
辛集兴没挂电话，指尖在弹壳边缘停住。那边缘被磨得圆润，却还留着点膛线的硬棱，硌得指腹发疼。他望着铁盒里的弹壳，突然就想起黄导躺在军区医院病床上的样子。
那天的阳光透过百叶窗，在被单上投下格子影，黄导刚拆了纱布，左胸的伤口还在渗血，浸得纱布发暗。麻药劲儿过了，疼得他直抽气，额头上的冷汗珠子滚成串，顺着鬓角往枕头里钻，把枕套洇出一小片湿。可他看见辛集兴进来，还是咧着嘴笑，露出两颗缺了角的牙——是当年在边境啃压缩饼干硌的。笑的时候牵扯到伤口，他“嘶”地吸了口凉气，血沫子从嘴角冒出来，混着唾沫星子，却笑得更欢：“别绷着脸……我这命硬，阎王爷不收。”
后来夜深了，病房里只剩监护仪的“滴滴”声，黄导突然攥住他的手，掌心的汗把他的手指都泡软了。“有些债，”他的声音轻得像蚊子哼，疼得发颤，却字字清晰，“欠着难受……得用命来还才踏实。”
这话现在听着，像根淬了毒的针，扎得辛集兴太阳穴突突地跳，连带着眼眶都发紧。他眨了眨眼，把那点湿意压回去，指尖又开始摩挲弹壳，黄铜的凉让他清醒了些。
杨杰站在阴影里，视线落在辛集兴握着听筒的手上。刚才拨号时，他看得真切——最后三个数字，辛集兴按得极慢，指腹悬在按键上顿了顿，才重重按下去：7、4、1。
741。
杨杰的后背猛地窜起一股凉意。他记得这个号码，记得清清楚楚——去年黄导在军区医院住的病房号。3楼741房，靠窗的那张床，床头柜上总摆着个搪瓷缸，是辛集兴每天去刷的，缸沿磕掉了块瓷，露出里面的黑铁。
老鬼还在听筒里絮叨，说要让人在包厢里备上辛集兴爱喝的威士忌，加冰的。辛集兴“嗯”了一声，声音依旧没起伏，却让杨杰莫名觉得，那声“嗯”里藏着千军万马。
他看着辛集兴指尖下的弹壳，看着那串藏着病房号的数字，突然不懂了。这通电话，到底是要去金澜夜会讨还血债，还是……在用这种方式，跟黄导做一场无声的告别？那枚被磨得发亮的弹壳，是镇邪的念想，还是通往深渊的船票？
空气里的霉味混着雪茄的涩，像张网，越收越紧。辛集兴终于挂了电话，听筒放回座机时发出“咔”的轻响，在这死寂里，像道休止符，却又分明是另一段未知的开始。
夜色是从俱乐部后巷开始漫上来的，先是舔舐霓虹灯的底座，把“辛集兴格斗俱乐部”那几个缺笔的字啃得只剩半盏光晕，再顺着墙缝往上爬，像无数只黑虫，悄无声息地吞掉了招牌最后的亮。等杨杰抬头时，整座城市已经泡在浓稠的黑里——不是那种清澈的夜，是混着油烟、尾气和江边潮气的黑，像被墨汁泡透的棉絮，沉甸甸地压在楼顶，连星星都被捂得喘不过气。
只有拳台的灯还醒着。劣质氙气灯的青灰光硬邦邦地砸下来，把台面照得发白，连空气里浮动的尘埃都看得分明，像无数细小的玻璃碴在飞。这光太扎眼，偏又漏得不均匀，在墙角投下歪歪扭扭的影子，像些蜷缩的人。
灯光正中央，是墙上那四个红漆字：“生死看淡”。
字写得野，像喝醉了的人用拖把甩上去的。“生”字的撇划得太狠，几乎戳破墙皮，红漆顺着砖缝往下淌了半寸，干成道深褐的痕；“死”字的竖弯钩拖在地上，像条断了的舌头，末端还沾着点灰，想来是被拳手的鞋蹭过；“看”字的目字旁歪得快要掉下来，里面的两横写成了斜的，倒像只翻白的眼；“淡”字最潦草，三点水洇成一片，像刚哭过的泪痕。红漆早就失了鲜亮，成了种发暗的赭石色，有些地方剥落了，露出底下的白墙，偏又在笔画的褶皱里嵌着点暗红——是凝成小块的，像干涸的血痂；是晕开的，像没擦净的血痕。谁也说不清那是当年刷漆时混了铁锈，还是后来溅上去的什么。
拳台的钢架偶尔发出“咔”的轻响，大概是拳手散场后余震未消，灯光跟着轻轻晃。墙上的字便也跟着抖，“生”字的长撇在墙上扫出虚影，“死”字的弯钩像在慢慢蜷起，连那点暗红的痕迹都像是在动，顺着笔画往地面爬。
这哪是什么标语，倒像句无声的谶语。四个歪扭的字悬在头顶，被青灰灯光照着，每个笔画都透着股说不清的邪性，像谁在黑暗里念咒，每个字都往人心里钻。杨杰盯着那字看了会儿，后颈的汗毛又竖了起来——他突然觉得，这“看淡”二字，不是说要活得洒脱，倒像是在预告，总有什么东西，会在这黑夜里，被看得比生死更重。
夜色还在往深处沉，俱乐部的铁门“吱呀”响了一声，像是被风推开条缝。拳台的灯依旧亮着，把“生死看淡”四个字照得发白，而那片浓稠的黑，已经漫过了门槛，正一点点往屋里爬。
杨杰站在办公室门口，指节抵着门框的木纹，那道被虫蛀过的凹槽硌得指尖发麻。他看着辛集兴挂电话，听筒扣在座机上的瞬间，发出“咔”的轻响，像块冰落在铁板上，脆得让人心里一紧。
辛集兴的手指落在铁盒上，没立刻合上盖子。指腹敲在铁盒的锈迹上，发出“笃、笃笃”的声——节奏不急不缓，三轻两重，像在数什么，又像在敲某种暗码。杨杰的目光钉在那只手上：虎口的疤被灯光照得发白，指腹的老茧蹭过铁盒边缘的卷边，每一下敲击都带着种奇异的韵律，像在回应保险柜里那沓现金的厚度，又像在应和窗外码头的汽笛声。他突然想起刚才拨号的“741”，那三个数字在脑海里跳，和此刻的节奏重叠，竟隐隐合得上拍。
办公室里的雪茄味不知何时浓了，混着铁盒散出的霉味，像团湿冷的棉絮堵在喉咙口。百叶窗的光斑慢慢移，从辛集兴的手背爬到铁盒上，把那枚黄铜弹壳照得发亮，弹壳底部的“安”字刻痕在光里颤，像个在哭的符号。
杨杰的手心开始冒汗。他想起第一次见辛集兴，是在黄导的病房外。那时辛集兴刚从边境回来，迷彩服上还沾着红土，手里攥着个皱巴巴的苹果，说“黄导爱吃这口”。可现在这个人，敲着铁盒的手指稳得像在拆弹，眼里的光比拳台的氙气灯还冷——这到底是同一个人吗？
他突然分不清，辛集兴心里烧的是什么。是为黄导复仇的火？那火该是烫的，该带着冲劲，像他当年替黄导挡刀时的狠劲。可此刻的辛集兴，平静得像结了冰的河，连敲铁盒的力气都分毫不差，倒像是在执行某个排练过千百遍的程序。
还是说，那火早就不是为了复仇？杨杰的目光扫过保险柜半开的门：半盒没拆的雪茄，是雷朵集团旗下烟厂生产的；那沓现金的编码连号，像是刚从某个地下钱庄取出来的；还有那张被现金压住的照片，露出来的暗红角，像极了红土坡崖边的颜色——辛集兴是不是早就和这些缠在了一起？他说的“雷朵集团”，说的“老鬼”，到底是复仇的线索，还是他熟门熟路的地盘？
金澜夜会的包厢里等着他的是什么？杨杰想起老鬼那谄媚的声音，想起“嫩得能掐出水”的姑娘，想起码头阴影里的黑色轿车。那地方是销金窟，更是泥潭，滑得很，一旦踩进去，骨头都能被融成水。辛集兴是要跳进这泥潭，像黄导当年那样硬闯，从里面捞出真相？还是说……他本就有把钥匙，能打开泥潭深处的门？
刚才老鬼说“常去的那间”，那语气里的熟稔，像在说辛集兴的另一个家。杨杰的后背窜起一股凉意，顺着脊椎往头皮爬。他看着辛集兴把铁盒合上，弹簧锁“啪”地扣死，那声音像道闸，把什么秘密锁在了里面。然后辛集兴站起身，军靴碾过地板的颗粒，走向门口，经过杨杰身边时，眉骨的刀疤在光影里闪了闪，嘴角似乎动了动——是在笑杨杰的迟钝，还是在叹自己的身不由己？
拳台的欢呼声早就歇了，只有远处街道的车鸣，像只不安分的兽在叫。杨杰望着辛集兴消失在走廊尽头的背影，突然觉得那背影在灯光下被拉得很长，一半浸在格斗俱乐部的汗味里，一半已经探进了金澜夜会的靡靡之音里。
他到底是要替黄导讨债，还是要把所有人都拖进那片他早就熟悉的黑暗里？杨杰摸了摸口袋里的烟，打火机“咔”地打着火，火苗在指间抖，映得他眼底一片迷茫。办公室里的铁盒还放在桌上，那“笃、笃笃”的回声像还在响，缠在雪茄和霉味里，成了道解不开的谜。
拳台的欢呼声还在往耳朵里钻，不是整齐的呐喊，是碎成一片的嘶吼——赢了的红裤拳手被师弟们架着胳膊抛起来，护具撞在围绳上发出“哐当”响，观众席里的口哨声像被掐住的哨子，尖利得发颤，混着没喝完的啤酒罐砸在地上的“哐啷”声，裹着汗味和橡胶味，像一群没拴住的野兽在铁笼里乱撞。这声响撞在俱乐部的玻璃幕墙上，又弹回来，钻进走廊，贴着墙角往办公室里渗，却在离辛集兴三步远的地方停住了，像被什么无形的东西挡住，闷成一团嗡嗡的白噪音。
辛集兴正把铁盒往保险柜里塞。他的手指捏着铁盒边缘卷毛的地方，那处的漆皮早就掉光了，露出的铁皮被磨得发亮，蹭着指尖有点涩。铁盒与保险柜内壁相撞时发出一声轻响，“咔嗒”，像颗牙齿掉在了空罐里。他没看柜内的现金和雪茄，指尖落在转盘上，拇指按住“3”的刻度，用力往下压——齿轮转动的“咔啦”声比刚才更沉，每转半圈就顿一下，像在咬碎什么东西。最后一声“咔”格外清，锁舌弹回原位，震得柜壁的水泥灰簌簌往下掉，落在他军靴的鞋尖上，像层细雪。
他直起身时，背肌在黑色背心里绷了绷，又慢慢松开。军靴跟碾过地板上的防滑胶，发出“沙”的轻响，转身的动作不快，却带着股说不出的劲，像块浸了水的铁，每动一下都坠着分量。
灯光恰在此时晃了晃。是走廊的日光灯管又在“滋滋”作响，青灰的光斜斜劈过来，刚好落在他眉骨的刀疤上。那道疤突然亮了亮，不是皮肤的反光，是疤痕深处嵌着的细沙——是当年边境黑市的红土，被汗水泡软了，又被岁月磨进了皮肉里，此刻在光线下泛着点细碎的白，像撒在旧伤上的盐。疤痕边缘的皮肤有点发皱，是常年被指尖蹭出来的，此刻跟着他转头的动作轻轻颤，把旁边那颗没长齐的眉毛扯得歪向太阳穴，露出底下泛青的胡茬，像片没打理的荒草。
然后是嘴角。
没人看清那到底是笑还是哭。
嘴角先是往右侧扯了扯，幅度很小，像被什么东西轻轻拽了下，露出半颗牙——是右边的虎牙，缺了个小角，是去年在拳台被新手用肘撞的。可那弧度没撑住，立刻又往下垮，下颌线跟着绷紧，像咬着什么酸东西，颧骨处的肌肉突突地跳，把刀疤的影子投在锁骨的血渍上，让那片暗红的渍痕看起来更像道没愈合的伤。
眼角似乎有点亮，是灯光的反射？还是别的什么？杨杰眯起眼，只看见辛集兴抬手蹭了下眉骨，指尖扫过刀疤时，动作快得像在掸灰，可再放下时，指腹有点湿。
拳台的嘶吼还在继续，野兽似的，撞得空气都在抖。辛集兴站在保险柜旁，半边脸浸在百叶窗漏的光斑里，半边脸陷在阴影里。刀疤的亮、嘴角的动、指腹的湿，混在办公室的雪茄味和铁锈味里，像幅没干透的画，浓得化不开。
他到底在笑什么？笑自己终于要踏入那片浑水？笑黄导没说完的话终究要由他来接？
又在哭什么？哭那枚被锁进保险柜的弹壳再也镇不住邪？哭红土坡的雨终究没能洗干净什么？
没人知道。只有拳台的欢呼声还在撞着墙，像在替他喊出那些说不出的话。辛集兴最后看了眼保险柜，转身往门口走，军靴的“咚咚”声混着远处的嘶吼，在走廊里拖出长长的影，一半浸在光里，一半沉在黑里。